我家阁楼的铁皮盒里，珍藏着一副特殊的扑克。每一张牌的右上角，都被人为地折起一个小小的三角形。阳光透过时，这些折角像一群栖息在纸牌边缘的蝴蝶，随时准备振翅。
这副牌属于我的父亲，一个在巷口修了三十年自行车的男人。他的世界由扳手、链条和油污构成，粗糙得像他掌心的老茧。可每天黄昏收工后，他都会洗净双手，郑重地取出这副扑克，独自坐在昏黄的灯下，一张一张地摆弄。
那些折角是他的语言。红桃A的折痕最深，像一道温柔的伤口——那是他向母亲求婚时用的牌，他说要用最大的红桃装下她所有的好运。黑桃K的折角有些歪斜，那是我考上高中那年折的，他说国王也要为儿子低头。方片J的折痕已经泛白，那是他得知老朋友去世消息时无意识折下的，他说骑士终会停下脚步。
我曾不解地问他，为什么不直接写在日记里？他搓着手中的黑桃7，笑了笑：“字会褪色，记忆会骗人，但这折进去的角，只要牌还在，它就永远在那里。”
直到去年秋天，母亲住院手术的那个夜晚，我终于明白了这些折角的重量。凌晨三点的医院长廊，父亲从口袋里掏出那副扑克，颤抖着手抽出一张出一张红桃Q——那是代表母亲的牌。他一言不发，只是反复摩挲着那个着那个早已定型的折角，仿佛在确认什么永远不会丢失的东西。当手术室绿灯亮起的瞬间，我看见他把那张牌贴在胸口，长长地舒了口气。
原来，每一个折角都是他对抗时间的方式。在这个什么都可以数字化、云端化的时代，他用最原始的方式，在五十四分之一的空间里，为每一个重要时刻建立了坐标。它们不占据内存，不依赖电量，只需要指尖轻轻一折，某个瞬间便被永久收纳进纸张的褶皱里。
现在，父亲开始教我认这些折角。他说等他把所有的故事都讲完，这副牌就是我的。我小心地抚过那些微微翘起的纸角，突然想起博尔赫斯的沙之书——父亲拥有的，正是一部永不重复的纸之书。
而我终于懂得，所有被深爱的事物都不该被平整地遗忘。它们需要一个折角，需要一个即使闭上眼睛也能在黑暗中准确触摸到的标记。就像父亲在茫茫牌海中，总能第一时间找到他要的那一张——不是因为他记得位置，而是因为每一处折痕都是他亲手留下的路标，指引他回到生命中最柔软的时分。
总有一天，我会在那张代表张代表父亲的梅花K上，折下我的第一个角。那时我将明白，爱的传承从来不是完整的交付，而是在旧折痕旁留下新印记，让纸张的肌理因层层叠叠的记忆而愈发丰厚。
毕竟，真正珍贵的人生从来不是一副好牌，而是你愿意为什么样的瞬间折角。
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